📖 "Cinq heures vingt-cinq" d'Agatha Christie

Winter is killing

Cette année-là dans la contrée de Dartmoor en Angleterre, l’hiver est rude, et le village de Sittaford se voit isolé de tout par d’importantes chutes de neiges. Dans ce contexte de paralysie hivernale, quelques habitants se rejoignent pour la soirée dans un castel occupé par Miss et Mrs. Willett. La demeure n’appartient en réalité pas aux deux hôtesses qui n’en sont que les locatrices pour l’hiver, mais au capitaine Trevelyan, vieil homme fortuné et misogyne parti pour la saison habiter Exhampton, un village voisin. Le beau monde, composé des Willett, venues d’Afrique du Sud pour changer d’air ; du major Burnaby, ami de longue date de Trevelyan ; de Mr. Duke, un homme assez secret mais commun ; de Mr. Garfield, un jeune homme venu rendre visite à sa tante ; et de Mr. Rycroft, un homme intéressé par les phénomènes paranormaux ; entend passer au chaud une soirée agréable. Jusqu’à-ce que ce dernier propose au groupe de faire tourner une table et de convoquer les esprits, ce que les autres acceptent, mais avec quelques réticences. Quelles ne sont pas alors leur surprise et leur sidération de voir la table trembler et épeler le message suivant : « TREVELYAN ASSASSINE ». Tous croient à une mauvaise blague de la part de l’un d’entre eux. Tous, sauf le major Burnaby qui, ne croyant habituellement pas aux esprits, a un mauvais pressentiment. Regardant l’horloge qui indique cinq heures vingt-cinq, Burnaby se lance seul, à pied dans la neige, sur la route d’Exhampton, afin de vérifier que son vieil ami se porte bien, pendant que les autres restent bouche bée devant telle inconscience. Arrivé chez son ami, Burnaby n’entend aucun bruit dans la maison, et décide d’avertir la police, avant de découvrir le corps de Trevelyan assassiné dans son salon d’un coup à la tête. La pièce est saccagée, et la fenêtre ouverte simule une effraction… 

Bon, franchement, ce n’est pas infâme mais c’est loin d’être le meilleur Agatha Christie ; en tout cas au regard des Dix petits nègres et du Meurtre de Roger Ackroyd que j’ai lu il y a quelques années. Ce n’est pas infâme parce que l’énigme reste intacte jusqu’au bout, et l’identité du meurtrier reste une vraie surprise. Mais alors d’un point de vue narratif, qu’est-ce que c’est plat et bancal ! L’enquête est menée de façon ultra linéaire sous forme d’interrogatoire de chaque personnage l’un après l’autre, et se construit du coup sur des commérages et des petits avis subjectifs. Rien de très concret jusqu’au twist final qui vient fournir un peu de nulle part la fameuse épiphanie du détective, et bousculer la série d’interrogations qui jusqu’à présent faisaient stagner l’enquête. Ce que je vous dis là est très frappant jusque dans les dialogues, les personnages se posant régulièrement la question de savoir non pas si untel aurait pu matériellement commettre le meurtre ou en aurait eu le mobile, mais plutôt si cela serait conforme à son caractère. Ainsi, aux trois quarts du livre, les enquêteurs en arrivent à se dire qu’ils n’y comprennent plus rien et qu’il faut qu’ils repartent de zéro… super…

Une originalité toutefois, l’enquête est menée par trois personnages en même temps : on suit l’inspecteur Narracott, un homme sensé et consciencieux dans ses enquêtes ; Charles Enderby, un journaliste qui voit dans l’affaire une aubaine pour sa carrière ; et surtout Emily Trefusis, la fiancée du meurtrier présumé et dont elle entend prouver l’innocence. A trois, mais sans forcément toujours travailler main dans la main, ils en arrivent à glaner des informations auprès des habitants, et parfois même leur confiance. C’est peut-être ce trio de personnages qui est le plus réussi, au détriment des autres personnages et suspects, qu’Agatha Christie essaie d’envelopper de mystère, mais sans que cela prenne vraiment. Par exemple pendant tout le roman les personnages se demandent pourquoi deux femmes venues d’un pays chaud se sont exilées pour un hiver dans cette région peu hospitalière qu’est le Dartmoor. Or la réponse à cette question qui prend beaucoup d’importance, est assez décevante.

Tout cela donne un roman assez fouillis et surtout manquant de conviction, qui a un peu trop tendance à retomber comme un soufflé…

Et alors, pour finir, je ne tire pas mon chapeau à l’édition Librairie des Champs-Elysées, qui n'a pas vraiment aidé à me rendre la lecture agréable, en accumulant coquilles, typographie douteuse, et surtout, surtout, une traduction tellement peu naturelle ! Pour les phrases simples, ça passe, mais dès qu'elles se complexifient, on a vraiment l'impression d'un mauvais calque de l'anglais ou d'une mauvaise imitation du style aristocratique anglais. Bon, ceci dit, j'imagine qu'il y a eu de meilleures éditions depuis, j'ai hérité de mon vieil exemplaire dans la bibliothèque de mes grands-parents… ^^

 

 Ma note : 11/20

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